À peine un soupir quitte ses lèvres lorsqu’elle est obligée de relever la tête vers l’homme. De simples doigts, pourtant si autoritaires. À la manière dont les autres le regardent, elle sait sans l’ombre d’un doute qu’il commande les opérations. La présence des filles à ses côtés était sécurisante. Elle sentait sa confiance augmenter à mesure qu’elle envisageait qu’elles puissent s’entraider et se soutenir. Elle pensait qu’ensemble, elles seraient plus fortes. Mais voilà que l’homme s’attarde à son minois, l’examine plus longtemps que les autres. Elle est incapable de détourner le regard ; tout s’enchaîne trop vite pour qu’elle ne sache réagir. Pour le moment, du moins. Il faut du temps pour assimiler. « Elle vient avec moi. » Elle aimerait secouer la tête, mais à nouveau, on ne lui permet pas de réfléchir ou de réagir. Seuls ses muscles se raidissent, tentent de résister aux bras qui ne ménagent pas leur force. Un regard désolé à son intention. Pourquoi elle? Des bandeaux ; un la prive de voir, l’autre la prive de parler. Le noir. Un tissu au goût désagréable contre sa langue. Le voyage s’est avéré mouvementé ; celui-ci l’est tout autant. Ils arrivent à destination ; alors pourquoi ne parvient-elle pas à être soulagée? C’est tout le contraire qui se produit. Son pouls s’accélère considérablement.

- On t’a expliqué la raison de ta présence ici j’espère? demande l'homme.

La fille cligne des yeux, fixant longuement le sol pour que ses pupilles s’ajustent à la luminosité artificielle de la pièce. L’homme a posé une question. Pourtant, c’est la précédente affirmation qui vrille ses oreilles : « Bienvenue en enfer Tree. » Elle ne sait pas à quoi ressemble l’enfer et ne souhaite pas le découvrir. Combien de fois l’a-t-on mise à genoux ces dernières heures? Trop souvent, parce que ses genoux sont vraiment douloureux. Elle n’a pas l’habitude de se faire mal, n’a pas l’habitude d’endurer des positions aussi peu confortables. Lorsqu’elle faisait de la gymnastique, elle s’étirait, ressentait des courbatures quelques jours plus tard, mais elle était une gamine qu’on ménageait. Rien de comparable à la dureté du sol. Maintenant que le monde bouge moins, elle parvient à ressentir les choses, avec une sensibilité qui la dérange d’ailleurs. Cette fois, elle relève les yeux sans l’aide des deux doigts autoritaires.

- Parce qu’il y a une raison à ça?

Elle ressent de la colère d’avoir été enlevée à son monde, d’avoir été malmenée jusqu’ici, d’être humiliée de la sorte. Elle a osé demander, parce qu’elle ne connaît pas les enjeux, ne connaît pas les risques, ne connaît pas la vraie douleur. Elle imagine qu’on peut encore la sauver, qu’elle pourrait à tout moment ouvrir une porte ou une fenêtre pour fuir. Sa gorge brûle, mais elle éviter de poser le moindre regard sur ce verre. Elle ne demandera rien à cet homme. Aucune raison ne peut justifier qu’elle se trouve à genoux face à lui. Mais malgré la question, elle ressent la peur ; elle n’est pas stupide. Tout est bien trop réel pour que ce ne soit pas dangereux. Elle ne veut pas toucher le fond, veut garder la tête haute.

- Je n’ai rien à offrir, souffle-t-elle.

Nous allons nous servir de chaque parcelle de ton corps. Jamais une phrase n’a été aussi percutante à ses oreilles. Une phrase qui parvient à provoquer une multitude de sensations dans son corps. Des signaux d’alerte. Il est hors de question qu’on la touche, qu’on profite de quoique ce soit. Sa pudeur est sacrée. Si son pouls était rapide, elle a l’impression qu’il vient complètement de s’éteindre lorsque l’homme empoigne sa tignasse déjà peu présentable. Elle grimace, c’est plus fort qu’elle. Aucun homme ne l’avait encore touchée de cette façon. En fait, jamais elle n’a été touchée de cette façon. Sa petite amie était douce, attentionnée, patiente. Une relation basée sur l’amitié, où sa virginité était restée intacte. Elle ne s’était jamais déshabillée devant elle. Et voilà que l’homme voulait utiliser chaque parcelle de son corps. Elle est contrariée, mais elle est encore plus paniquée. Sa gorge est nouée à l’idée qu’une chose immonde puisse s'engouffrer entre ses lèvres. Tout ça, c’est un cauchemar. À quand un miracle? Qu’est-ce qui pourrait mettre un terme à tout ça subitement? Une fois qu’il se décale, elle plaque d’instinct sa paume à sa bouche. À la fois pour retenir un soupir incrédule, à la fois pour bloquer cette entrée qu’elle ne permettra d’être souillée. Loin d’elle l’idée d’être sa soumise, son esclave, sa pute. Elle doit impérativement se protéger. Comment? Qu’est-ce qui fascine les obsédés? Qu’est-ce qui saurait la préserver assez longtemps pour qu’elle puisse fuir? Elle cherche, mais la panique gagne du terrain, même si à l’extérieur elle semble encore « normale ».

- Je suis vierge.

Les mots bloquent contre sa main. Et cette fois, elle fixe droit devant elle, incapable d’affronter le regard de l’homme après cet aveu. Pour elle, ces mots sont vulgaires. Loin d’être aussi brutaux que ceux de l’homme, mais elle les considère vulgaire puisque c’est la première fois qu’ils franchissent la barrière de ses lèvres. Elle n’a jamais été aussi heureuse de prendre conscience d’être vierge qu’à cet instant. Peut-être devient-elle intéressante et inexpérimentée pour lui. Cette bouche de suceuse n’est peut-être plus assez alléchante pour lui. Sans doute la retournera-t-il avec les autres afin qu’un acheteur mise le prix fort. Elle a le réflexe de serrer les cuisses à cette pensée. Elle a honte de s’imaginer elle-même comme de la marchandise. Il serait encore plus humiliant de supplier pour être libérée. Aussi bien tenir le coup, encaisser, et tenter de fuir par ses propres moyens. En les observant, elle finira bien par apprendre, par comprendre, assez pour se sauver la peau. Enfin, elle ose un regard dans sa direction. Tree se sent si petite, ainsi à genoux devant lui. C’est intimidant. Elle n’a connu que l’amour d’une femme, que la douceur dans son regard et dans ses paroles. Pour la première fois, elle prend conscience que sa main libre, posée sur sa cuisse, tremble légèrement. Alors, elle sert les doigts pour se résister à elle-même.

- Je n’ai pas les compétences de vous offrir ce que vous voulez, enchaîne-t-elle malgré la crainte qu’on lui empoigne encore les cheveux.

Le rire n'a rien de rassurant. L’homme semble trouver réponse à tout : on lui apprendra à faire les choses correctement. Comment peut-on être si détaché, si neutre, face à cette situation? L’homme ne fait preuve d’aucune compassion, d’aucune patience. Peu importe ce qu’elle parvient à formuler, il arrive à la guider vers un chemin qu’elle se refuse d’emprunter. Il va la baiser. Elle croit d’ailleurs avoir des nausées à l’entendre parler. Un sourire semble se dessiner sur ses lèvres ; mais c’est loin d’être de l’amusement, c’est de la nervosité, un puissant sentiment d’inconfort qu’elle ne maîtrise pas. Elle ne supporte plus de le regarder ; donc elle octroie une certaine liberté à ses yeux. Ces derniers, pour la première fois depuis la soirée, parviennent à faire autre chose que fixer un point préci. Elle observe la pièce, tente de trouver la présence d’un téléphone ou d’une fenêtre. Et soudain, il est évident que son monde vient de s’écrouler, qu’elle ne connaît pas cet endroit, qu’elle est loin de chez elle, qu’elle ne maîtrise absolument rien. Cela fait des heures. Dans combien de temps ses parents remarqueront-ils sont absence? Ça pourrait être des semaines. Sa soeur supportera de ne pas aller boire un café la semaine prochaine, elles y sont allées voilà peu. Et au boulot, imagineront-ils qu’elle est tombée malade? Après tout, ce n’est pas le milieu le plus formel qui soit.

Ça n’arrivera pas ce soir. Rien qui ne parvienne à la rassurer. Il se plante à nouveau devant elle. Son regard, par automatisme, se pose à nouveau sur l’homme. Elle voudrait pleurer, parce que les émotions sont fortes, mais elle est trop épuisée pour ça. D’abord, elle fixe les jambes, incapable de bouger ne serait-ce qu’un petit doigt. Son poing est durement clos pour éviter à sa main de trembler. Est-ce que les battements de son coeur ont repris de la vigueur depuis qu’ils se sont tuent sous la peur? Elle l’ignore, incapable de s’y concentrer. Elle voudrait tellement rester à genoux. Au moins, au sol, elle se sent en sécurité. Et si ses jambes flanchaient? Sa tête est mitigée : elle ne veut pas obéir, mais elle ne veut pas avoir mal. C’est donc lentement qu’elle se lève, presque apeurée à l’idée d’avoir oublié comment tenir debout. Enfin, elle se dresse. C’est encore plus terrifiant d’être dans cette position, car elle se sent petite et démunie. Elle croise son regard sans savoir combien de temps elle pourra le confronter ainsi.

- Je ne mens pas.

Sa voix parvient finalement à s’exprimer. Elle meurt d’envie de se retourner et de courir vers la porte maintenant qu’elle est sur ses pieds. Jamais son corps n’a été aussi nerveux. Jamais son esprit n’a été aussi déstabilisé. Même si sa logique lui transmet un tas de conseils, elle ne parvient pas à les trier, ne parvient pas à réagir. On se croit prêt à tout si notre vie est menacée, pourtant… Il vient lui-même de mentionner qu’il aimerait tant lui faire (parce qu’il y a plus à faire que l’obliger à sucer et baiser?), mais elle refuse catégoriquement de savoir. Elle sait déjà que son corps ne le supporterait pas.

- Que puis-je faire pour partir? Si c’est l’argent…

Elle ose demander, mais elle se trouve désespérée. Elle recule d’un pas. C’est si tentant de gagner la porte… Elle a entendu le loquet, mais si ça fonctionnait quand même...

Elle n’arrive pas à savoir si ses paroles sont parvenues à calmer ses ardeurs ou s’il est réellement sadique. Dans les deux cas, l’homme ne lui agrippe pas les cheveux : cela en devient presque un soulagement. Un sursaut la secoue lorsqu’il pose une main étrangement douce sur son épaule. Elle n’a pas l’habitude qu’un inconnu la touche ainsi. Néanmoins, elle se laisse faire. On l’oriente vers la porte qu’elle fixe avidement. L’homme donne des indications. Il lui permet d’ouvrir la porte.

Deux voies sont possibles désormais : le supplice ou la délivrance.

Elle hoche la tête pour montrer qu’elle a compris. D’un pas hésitant, elle s’avance. D’une certaine façon, ça lui permet de s’éloigner de cet homme qu’elle ne supporte pas ressentir dans son dos, comme une ombre malveillante. Curieusement, elle n’a pas peur d’ouvrir cette porte malgré des doigts fébriles. Ça lui fera une bouffée d’air frais.

Stupidement, elle souhaitait que ce couloir soit vide. Elle voulait tellement ouvrir cette porte, qu’elle n’a pas même envisagé l’idée de fuir une fois devant celle-ci. Lorsqu’elle voit les hommes dans le couloir, elle a un mouvement de recul incontrôlé. Les réflexes, simplement.

- Ils ne m’empêcheront pas d’avancer? demande-t-elle, la voix rouillée par la fatigue principalement.

Hors de question que d’autres osent la toucher. Son regard est suspicieux à l’encontre de ces hommes. La question s’adresse à leur patron toujours derrière elle. Elle n’a pas envie de le supplier, n’a pas envie de demander à ce qu’on l’épargne de quoique ce soit. Alors cette demande roule amèrement dans sa gorge, comme si elle demandait la permission. Mais pour l’instant, c’est mieux que d’être stupide au point de se faire frapper après moins d’une heure en sa compagnie. Elle est coincée, même si elle ne sait pas à quel point. Est-il sérieux au point de la blesser physiquement par la force de sa main? Oserait-il lui laisser des hématomes visibles? Elle n’est pas masochiste, ne cherchera pas à tester ses limites dès maintenant. Qui serait assez bête pour le faire? Elle déglutit. Certains le sont ; elle-même pourrait l'être. Et elle a honte de le penser, parce que tout le monde fait des erreurs, tout le monde prendre des décisions hâtives en cas de panique.

Elle entame lentement sa marche, les épaules rentrer pour éviter que les “ gardes “ ne l’effleurent. Elle appréciait tant les accolades de ses parents, de sa soeur et de sa copine. Présentement, elle ne ressent que de l’aversion envers la proximité. Il a dit au bout du couloir à droite : ce sera donc son objectif. Elle espère ardemment que son raisonnement est juste, qu’elle ne marche pas sur la ligne verte en direction d’une mort imminente. C’est fou comme l’espoir donne des ailes, même en pire situation. Est-elle trop naïve de croire qu’elle a des chances de s’en sortir sans séquelles?

Arrivée au bout du couloir, elle ne tient pas à se retourner, trop fière pour assumer son choix. Elle aurait pu fuir. Mais sans énergie, complètement déshydratée et affamée, où serait-elle allée? Elle ignore complètement où elle se trouve, ignore si elle a besoin de papiers, ignore si on la prendra au sérieux avec ces habits désordonnés. Depuis son passage dans le bureau du patron, elle semble se calmer - si on compare les folles pensées qui l’étourdissaient sans lui donner le moindre répit.

- J'entre?

Jusqu'à maintenant, elle pense bien s'en sortir. Comme il n'a pas donné d'indication, elle préfère demander avant d'aller trop vite. Elle déteste ce sentiment d'être contrôlée, d'attendre confirmation. Et son corps l'exprime par ce souffle saccadé, presque frustré. Sa main est sur la poignée, attend le signal.

Une main à son dos ; il continue les attentions discrètes pour l'importuner. C’est ainsi qu’elle le ressent. Elle s’approche du bureau, glisse un doigt délicat sur les feuilles. La nourriture est là, mais c’est surtout le crayon qui l’intéresse. Est-ce là la seule arme disponible? Elle l’empoigne machinalement. Son pouls est bel et bien revenu, car il martèle ses oreilles.

- Puis-je me laver avant de manger?

De biais, elle tourne son visage vers l’homme. Présentement, son estomac est tout retourné. Elle serait incapable de manger quoique ce soit. Si elle devait s’y obliger, elle risquerait de le régurgiter au bout de dix minutes. Clairement, elle salive sur ce brownie, mais accepter cette nourriture si rapidement serait montrer qu’elle a besoin de lui. Elle ne veut pas ça. C’est peut-être sa façon à elle de garder un brin de dignité afin de manger lorsqu’elle le voudra ; non quand on lui demandera. C’est exactement la même chose pour l’eau. Elle attend avant de succomber. Sa langue est si sèche! Elle n’a jamais eu autant besoin de boire que ces dernières heures. Oui, elle a peur. Oui, elle est démunie. Mais ça fait quatre ans qu’elle se débrouille par ses propres moyens. Elle n’est pas exempt de jugement. Et cet homme semble particulièrement instable : une seconde, il empoigne ses mèches, l’autre seconde, il la touche avec délicatesse. S’il y a bien quelqu’un qu’elle doit éviter d’offenser, c’est lui. Mais à quel point peut-elle se contenir? Elle meurt d’envie de se défendre et de lui retourner la brutalité par laquelle il l’a soumise. Heureusement qu’elle n’est pas d’un naturel colérique.

Ses doigts relâchent lentement le crayon de plomb.

Elle se dirige vers la salle de bains adjacente : une salle de bain pratiquement vide, très épurée et propre, sans la moindre porte. Voilà qui pose problème. Voir dehors lui manque déjà. Son propre loft pourrait sembler plus petit que cette chambre aménagée adéquatement, mais ici elle se sent davantage prisonnière. D’un autre côté, elle est heureuse de ne pouvoir s’apercevoir dans un miroir : sans doute aurait-elle  honte de son reflet, honte de la minable chose à laquelle elle ressemble. Elle doit se laver, mais son enthousiasme pour se mettre à son aise s’émiette graduellement : l’homme est toujours dans la pièce. Elle est gênée et dérangée.

- Puis-je être seule?

Ses doigts touchent le bas de son chandail. Elle est incapable de faire le moindre mouvement pour se dévêtir en sachant qu’il n’est qu’à quelques mètres d’elle. C’est son intimité, son espace vital. Et plus elle demande, plus ses caprices s’expriment, plus elle craint qu’on lui fasse mal. En demande-t-elle trop? Elle a bien compris qu’elle ne devait pas faire de scène pour ne pas en payer le prix. Ne pas être idiote. C’est l’homme qui l’a dit.

Elle savait pertinemment que cette deuxième demande était risquée. Elle savait qu'elle jouait avec le feu. Mais il y avait une minime chance qu'il accepte et sorte de cette pièce pour lui laisser la liberté de vagabonder dans cette chambre. Elle espérait vraiment. Elle tente de retirer son haut, mais ses bras ne répondent plus. Elle ne veut pas être vue nue, encore moins touchée. Ce corps est le sien et n'appartient à personne. Son regard, à Tree, est à la fois désolée et sûr de lui.

- Je n'y arrive pas.

La fille voudrait lui obéir pour ne rien subir, comme elle tente de le faire depuis qu'on l'a enlevée. Mais ça, c'est hors de son contrôle. C'est trop difficile. Elle n'osait même pas se dévêtir dans les vestiaires à l'école. Comment pourrait-elle le faire devant cet inconnu si peu linéaire? Elle le fixe longuement, peut-être avec trop de rage dans les yeux. Elle le juge. Elle le déteste. Elle essaie portant, les doigts repliés sur le tissu de son propre vêtement. Mais elle espère encore qu'il cherche à faire peur, qu'il rigolera et fera demi tour. Cette proximité pourrait être provisoire, si elle résiste assez longtemps. Elle se respecte trop pour enlever ses vêtements. Et ça, c'est sa limite d'obéissance pour ce soir. Elle est fatiguée, mais sait savoir quand c'est malsain. C'est la première fois qu'elle vit une telle situation. Et ce sentiment d'inconfort est immonde. C'est anormal et elle doit y mettre un terme. Juste dans cette salle de bain, elle parvient à imaginer trois armes différentes pour se défendre.

- Je ne peux pas être ce que vous voulez.

Sa voix est ferme, malgré une douceur naturelle. Ses bras retombent sur ses flancs. Oui, elle recule d'un pas. Elle sait qu'elle risque d'être frappée, mais elle doit garder ses valeurs intactes. Les menaces lui ont glacé le sang, mais ce n'est pas suffisant pour la mettre à nue. Son cerveau n'assimile pas l'importance d'une intrusion étant donné que sa vie était bonne et positive. En reculant, ses reins se sont appuyés sur le comptoir de la salle de bains. C'est tellement humiliant et intimidant d'être en sa compagnie. Il s'impose par des mots qui la souillent, qui la privent de respirer normalement. Et tout est tellement silencieux autour. Ce silence l'oblige à se concentrer uniquement sur lui, c'est insupportable. Parce qu'elle ne peut faire taire la voix ou la respiration de l'homme, ne peut ignorer son odeur ou sa présence. Et plus elle pense à lui, plus elle se dit que refuser est la pire chose à faire, qu'elle se met en danger, c'est criant! Alors elle essaie à nouveau, glisse ses doigts vers la fermeture éclair de son pantalon. D'ailleurs, elle n'avait pas vu de pantalon dans la pile l'autre côté. Mais à nouveau, elle est incapable de s'exécuter. Elle garde donc ses yeux rivés au sol.

Il s'éloigne. Elle respire enfin. Devait-elle simplement demander ou démontrer pour recevoir sa bénédiction? Sur le moment, elle se pense tirer d'affaire, mais c'est tout le contraire qui se produit. Elle aurait voulu se reculer davantage lorsqu'il vient rapidement dans sa direction, mais elle est déjà collée contre le comptoir. Il n'y a nulle part où aller. On la traîne au lit où elle est rapidement coincée.

Mais elle n'a pas le temps d'aller au bout de son idée. Des doigts se ferment sur sa gorge. Le temps d'un instant, elle est perdue, sous le choc. Limite, elle retient elle-même sa respiration de peur d'être privée d'oxygène par sa main. Mais il relâche, elle respire. Ce message, elle l'a bien compris. Son instinct de survie qui prend le relais, pas sa raison.

- C'est vrai, d'accord... Je ne veux pas... elle veut se faire entendre. Je ne veux pas…

Son vêtement est déchiré. Une étape trop rapidement franchie. Elle voudrait cacher sa nudité encore préservée du sous-vêtement, mais ses mains ont plutôt tendance à se lever vers l'homme comme si elle anticipait un coup et qu'elle voulait se protéger. Elle serait prête à se battre pour ça. Il use de force et elle se sent d'un coup submergée par l'adrénaline. Il est lourd et pourtant elle sait qu'il n'y met pas tout son poids. Sa poitrine se soulève sous l'émotion. Cette fois, elle n'essaie pas de savoir si ses battements de coeur sont rapides ou lents.

Elle veut obéir et le regarder, mais son regard est incapable de quitter la ceinture des yeux. Tout peut arriver avec cet objet et c'est bien ce qui la terrifie : son utilisation plutôt que l'objet en soi. Va-t-il frapper, fouetter, mettre de côté? Il a réussi à la réveiller de sa léthargie en une fraction de seconde.

Elle se résout malgré tout à le regarder. Toujours aucune larme malgré des yeux vitreux, enragés. Elle résiste à frapper et pousser. Mais elle est inconfortable, alors forcément elle gigote légèrement sous lui. Une fois passablement correct, elle essaie tant bien que mal d'être immobile.

Elle est à peine dévêtue, pourtant c'est la première fois qu'elle l'est autant face à quelqu'un. Heureusement, elle est encore maîtresse de ses mains si elle devait tenter de se défendre face à une nouvelle saute d'humeur.

Ses yeux sont à nouveau attirés par la ceinture. Si elle n'était pas rouge, elle doit sûrement l'être à cause de cette émotion inconnue qui grandit dans son corps, sous sa peau.

- Je ne sais pas faire semblant.

Elle avoue. Avoue que si elle ne veut pas où n'aime pas, elle s'exprime naturellement. Pour ça, elle craint à nouveau avoir dit quelque chose qui le ferait à nouveau péter les plombs. Elle n'a pas le souvenir qu'il faisait si chaud. Et comme si elle devait racheter une erreur commise, elle ose demander après l'ordre de le regarder :

- Qu'est-ce que vous voulez?

L'homme lui laisse une chance inestimable. Elle devrait la saisir et obtempérer. Elle comprend qu'elle souffrira si elle n'obéit pas, comprend qu'il peut se montrer doux si elle est docile. En douceur, elle s'assoit. Graduellement, elle se glisse au rebord du lit, face à cet homme déterminé. De ses épaules, elle fait tomber le chandail déchiré au devant pour s'en départir. De toute manière, il ne sert plus à rien. Son regard alterne : il surveille l'homme, il surveille le pantalon. L'homme compte. Mais trop vite pour son rythme à elle. Elle ne veut pas se perdre dans la folie à essayer de lui donner tout ce qu'il désir.

Ceci fait, elle résiste. Encore.

Pourquoi lui laisser une chance? Elle est confuse, ne parvient pas à savoir quelle attitude adopter. Mais au fond d'elle-même, elle connaît ses limites, alors se basera sur son sentiment premier. Celui de ne pas céder facilement même si elle doit apprendre et voir cet homme tel qu'il est vraiment. Les autres sont peut-être dociles et faciles, belles et prometteuses par leurs atouts, mais Tree est vivante et aussi déterminée que lui.

- Vous m'avez choisi au dépend des autres filles. Alors je serai différente d'elles.

Même si pour ça, elle doit désobéir.

Sa voix se brise malgré la confiance avec laquelle elle cherche à prononcer ces mots. Depuis toujours, elle apprend mieux par la pratique. C'était la même chose à l'école. Ses compétences se sont développées une fois sur le marché du travail. Par essai et erreur. Comme présentement.

Il aurait beau lui rappeler maintes fois, par des menaces, qu'il peut la posséder...

- Je vous appartiens déjà… n'est-ce pas?

La fille se met sur ses deux jambes. Elle s'approche de lui. Elle n'a jamais été plus anxieuse qu'à cet instant.

Elle sait ce qu'elle doit faire sans régresser dans son propre estime, sais quoi faire sans se laisser écraser. Elle est coincée. Elle le sait. Alors aussi bien s'y résoudre jusqu'à trouver l'ultime échappatoire. Faire d'eux des dieux. Mais elle n'est pas cette pute qu'on aimerait qu'elle soit. Autant s'adapter à sa façon. Elle est vraiment très proche de lui. Incapable de respirer. L'anxiété l'étourdit.

- Ou quoi? demande-t-elle précision.

Elle ose glisser ses doigts délicats sur les mains de l'homme. Elle l'oblige à relâcher ce pantalon qu'il menace de descendre pour la violer sauvagement. Bien sûr qu'elle sait où il veut en venir, mais elle veut aussi quelque chose t'intéressant pour qu'il ne le fasse pas. Et ce n'est pas en criant, en se débattant et en l'ignorant qu'elle y parviendra. Encore moins en lui donnant toute satisfaction. Elle le relâche aussi vite. Elle ose difficilement plonger ses yeux dans les siens, mais le fait.

- Je croyais que ma formation avait déjà commencé.

Lorsqu'on l'a choisie.

Toujours avec cette même lenteur. Elle passe ses bras dans son propre dos pour dégrafer son soutien gorge. Quand elle entend le bruit de la libération, elle se sent perdre pied malgré sa capacité à rester debout. Ses paupières se ferment. Elle n'ose pas aller plus loin. Mais elle inspire, essaie tant bien que mal de trouver le courage de poursuivre. Ses bras bougent à nouveau, elle fait tomber le vêtement. Elle voudrait se camoufler, mais n'en fait rien. Elle se dit qu'elle est peut-être trop près de lui pour qu'il puisse admirer quoique ce soit.

Elle se sent pourtant obligée de préciser, pour se protéger de lui, de cette première fois qui pourrait la détruire à jamais...

- Je n'ai même jamais embrassé d'homme auparavant. (Pour s'accorder avec le fait qu'elle soit vierge.) J'aime - j'aimais - une femme. Je n'ai jamais été touchée et je ne mentirais certainement pas à ce sujet.

Pourquoi a-t-elle l'impression de le supplier ; les paroles de l'homme semblent réellement la culpabiliser. Elle veut être digne, malgré tout. Le dire lui donne mal au coeur. Elle a dû mal à soutenir son regard cette fois. Elle voudrait baisser la tête, mais elle ne veut pas voir son méfait, ne veut pas voir sa propre poitrine nue, alors elle se contente de fixer le chandail de l'homme au niveau du torse. Elle s'est déshabillée partiellement. C'est sa manière à elle d'obtempérer, mais de résister, tout en lui donnant de quoi jouer. N'est-ce pas ce qu'il veut? Peut-être qu'il lâchera l'affaire.

Une clientèle féminine si ça l'intéresse. Une phrase qui offre un choix, mais qui impose tout de même que son corps soit utilisé contre sa volonté. Mais une femme peut souvent se montrer plus compréhensive, plus douce aussi. C'est une minime victoire, mais qui lui laisse croire qu'elle pourrait trouver de l'aide dans une âme charitable. Tree hoche la tête pour montrer qu'elle a compris, que ça semble l'intéresser. C'est douloureux. Ça lui donne le sentiment cruel qu'elle est infidèle à sa copine. Mais cela est-il important désormais? Elle a cette étrange impression d'avoir le respect de cet homme, mais tout en étant un objet. Elle déteste être cette chose qu'on peut user comme bon lui semble. Mais la caresse sur sa joue est nettement plus agréable que cette main qui lui tirait tantôt les cheveux. Une caresse qu'elle voudrait savourer mais qu'elle trouve écoeurante Cet homme pourrait être son père… pourquoi tout est si troublant?

Il faut se résoudre à l'inévitable. Elle ne parviendra pas à sortir de cette chambre, ne parviendra pas à chasser l'homme. Doit-elle se dévêtir devant lui ou dans la salle de bains? Elle choisit la salle de bains. Une fois dans celle-ci, dos à l'homme, elle retire ses derniers vêtements en les faisant glisser sur sa peau. Une jambe à la fois, elle s'en départit.

L'eau est l'une des meilleures choses dont elle puisse profiter ce soir. Sous le jet, elle soupire. Elle met sa tête sous l'eau et y reste un bon moment, sans bouger le moindre muscle. Un moment où elle se permet de pleurer discrètement pour que ses larmes ne soient jamais aperçues, où les rougeurs se mêleront à l'impact du jet sur sa peau. L'homme a gagné malgré sa maigre victoire à elle de le confronter sans être frappée. C'est libérateur, cela lui permettra de sortir et de survivre encore un moment. Effectivement, ses genoux sont un peu rougis, mais ça passera en deux jours. Elle mousse, frotte, lave, rince. Elle préfère ne pas s'éterniser au risque d'être à nouveau brusquée. Et s'il décidait de venir à l'improviste dans cette douche, elle en perdrait ses moyens, ainsi vulnérable.

Elle coupe enfin l'eau, s'empresse d'attraper une serviette pour éponger l'eau. Elle essore ses cheveux en les palpant avec la serviette. Tree se hâte d'enfiler le peignoir pour cacher sa nudité. Mais elle est propre et c'est vraiment agréable. Au moment de sceller ce peignoir, elle prend conscience qu'il n'est pas muni d'une ceinture. Une nouvelle bouffée de chaleur dû au manque de contrôle. Alors elle ferme ce peignoir, gardant les bras croisés pour sa propre sécurité.

La fille revient enfin dans la chambre. La douche a finalement été prise. Elle aurait néanmoins préféré être seule. Un regard vers la nourriture. Elle n'a toujours pas faim. Ça attendra ça aussi. La fille brise le silence…

- Comment dois-je vous appeler?

Aucun nom, aucune appellation. Il est un inconnu terrifiant. Et elle ne croit pas que " monsieur " soit un terme qui lui convienne. La protection de son père lui manque déjà. Bizarrement, elle n'arrive plus à voir les hommes de la même façon. Et pourtant, tout ne fait que commencer. Ses cheveux mouillés lui donnent froids, alors elle presse un peu plus ses bras sur sa poitrine. A-t-elle correctement comblé ses attentes? Cessera-t-il d'exiger pour ce soir? Elle a fait ce qu'il fallait.

Elle s'assoit près de lui. Patron. Un terme impersonnel. Même avant, c'était M. Black ou Mme Steven, mais jamais patron ou patronne pour les désigner. Chaque fois qu'elle pense que son pouvoir de domination ne peut être pire, il l'emprisonne par des mots calcinés. Elle n'a pas son esprit pervers pour anticiper. Comme elle n'avait pas anticipé cette main sur sa cuisse ce soir. Ce contact si précis, si chaud, si lourd, est parvenu à modifier le rythme de sa respiration. Elle s'est écrasée dans ce canapé comme si elle espérait s'y perdre et ne plus être trouvée. Elle voudrait serrer les cuisses pour se protéger, mais ne souhaite pas réagir pour l'inviter à devenir brusque. Donc, elle reste immobile au mieux de sa concentration. Elle ne sait pas quoi faire de ses mains. La tension monte à nouveau. Non, elle n'a pas faim. Elle oublie complètement de répondre à cette question car elle fixe la main, s'assure qu'elle ne bouge pas, ne s'aventure pas.

- Parlez de moi? J'ai pourtant l'impression que vous en savez déjà beaucoup. On m'a prise mes cartes, mon téléphone… À moins que vous préfériez jouer avant de savoir.

À la demande, la réplique est montée d'instinct, irritée et fatiguée. Ou est-ce la main entre ses cuisses qui crée cette soudaine intolérance? Jamais un contact n'a été aussi explicite, même avec sa propre copine. Et ça, cette large main, est intimidante. Elle se reprend néanmoins.

- J'étais masseuse.

Elle vient judicieusement de choisir l'information à donner. Un fait qu'il aurait facilement pu devenir par les objets personnels, donc hors de question de mentir. Et si les hommes l'ont coincée à la fin du boulot, ils le savent déjà. Ses souvenirs sont encore flous. À tel point qu'elle ignore le jour de la semaine actuel. Un fait qui la brise, surtout par le manque de fenêtre pour voir le soleil, le changement de journée… comment savoir l'heure? Masseuse, un détail conséquent étant donné sa situation. Terme patron. Impersonnel. Métier mentionné. Impersonnel. Donnant donnant.

- Puis-je dormir, patron? s''enquiert la fille en quittant pour la première fois la main des yeux.

Elle met l'accent sur ce dernier mot pour lui faire plaisir, puisqu'il s'accompagne, encore une fois, d'une demande soufflée de ses lèvres. Elle a du mal à être prêt de lui. Ce contact trop long risque de la faire réagir spontanément pour le repousser. Concentration. Elle reste calme.

- Je suis fatiguée.

Et incapable de résister, mais ça, elle préfère ne pas le mentionner. Mais ça devient difficile. Trop tentant. Alors elle finit par remuer légèrement dans l'espoir de dégager la main. Ses doigts effleurent le poignet, près à chasser.

- Sauf si vous avez d'autres questions, mais je suis persuadée que ce n'est pas votre plus grande préoccupation.